narrative
Robert Hirschfield finder en sammenstilling mellem Burma og Indien, fortid og nutid, øst og vest, mens han taler med en munk ved Bodhi-træet.
DE SIDES som safranduer på stenkanten overfor Bodhi-træet.
Hvis jeg klapper i mine hænder, vil de sprede sig? Eller som de gode Theravadan-munke, som de er, vil de logge det blotte faktum at høre i sindet, der er poleret med åndelighedens opfattelse?
Jeg finder mig særligt tiltrukket af en ung munk. Hans magre krop har et mere beboet udseende end dem fra de ældre munke.
Når jeg bemærker, at jeg ser ham, skaber han en plads til mig ved siden af ham.
Sollys udspringer af en guldfrontand.
Møder med munke i Bodh Gaya består normalt af præcise små buer og farvel.
”Du kommer fra?” Spørger han. En anden hæfteklamme i mødet.
"USA."
”Ah, USA.” Han gentager mig, som om det er et mærkenavn, han ikke kan gøre sig rede til.
"Og dig?"
”Burma”.
Jeg tænker på alvorlige meditationsmestre og morderiske generaler. Jeg tænker på pagodens stilhed og fangenes stilhed.
”Hvor længe har du været en munk?”
”Siden jeg var tolv.”
Hans smil viser, at han ved, hvor svært det er for en vestlænder at absorbere. Overgivelse af oplevelse for at opleve.
”Selv som dreng ville jeg spørge mig selv, hvordan er det muligt at opnå indre ro. I klosteret lærte jeg at meditere, jeg blev undervist i sutterne.”
"Hvad laver du i Indien?"
Han griner.”Jeg studerer hinduisme.”
En kvinde i en sari nærmer sig munkene med en bunke af ti rupi-sedler, så sprøde og rene, at de ser falske ud. Hun uddeler fire titalls til hver munk. Jeg tænker måske, at hun lokkede dem ud af luften, ligesom Sai Baba manifesterede aske fra æter.
Burmeserne takker hende med en dyb ordløs bue.
”Jeg er ikke den første i min familie, der er en munk, men jeg er den første, der studerede hinduisme.”
"Hvorfor hinduisme?"
”Det er den religion, Buddha selvfølgelig blev født i.” Han holder pause.
Over vores hoveder skramler bladene rundt i vinden. Munken renser halsen.”Det er også vigtigt for os at være åben for, hvad andre tror.”
Et spørgsmål sparker i maven. Jeg prøver at ignorere det. Men hvordan ignorerer du det, der er inde i dig, der sparker?
”Da Burma rejste sig mod generalerne i 2007, hvor var du?”
Jeg var…”Ordene kommer langsomt“…på gaden. Min første gang på gaden over politik.”
"Hvad skete der?"
”Soldaterne løb efter mig. Ingen løb nogensinde efter mig, før han ville slå mig.”
Munken griner af tanken. Jeg griner, fordi munken griner, og fordi dette ikke er Burma, og fordi her i Bodh Gaya kun Bodhi-blade bliver jaget.
Pludselig bliver han tavs, lukker øjnene. Nok ord for dagen. Jeg rejser mig og begynder langsomt at cirkulere det gigantiske Mahabohdi-tempel, som træet nuzzles.
